Después de La estrella de la mañana y Los lobos en los bosques del Señor, el tercer episodio de la nueva serie del autor de Mi batalla es también y sobre todo un libro en el umbral. En El Tercer Reino, la estrella que se cierne sobre el cielo escandinavo y que encontramos en el primer episodio no es un evento astronómico, sino la señal de que algo se está aclarando entre este mundo y otro. Qué es el otro mundo, y quizá también éste, es una de las ambigüedades que Karl Ove Knausgård deja flotando sobre el lector. Incluso en el título de Joaquín hace malabarismos con provocación deliberada entre el reino del Espíritu Santo y el reino secular: en noruego Det tredje riket se hace eco del Tercer Reich y Knausgård, que ya había desafiado este tabú en Min kamp, lo intenta de nuevo aquí.
Pero vayamos al grano: en Noruega no ha muerto nadie desde hace seis días. El director de la funeraria Syvert sigue desempleado. Un paciente en estado vegetativo percibe voces del más allá. Tres músicos de black metal (género que sirve como transferencia informada en este libro) son asesinados con una ferocidad que parece más allá de las posibilidades humanas. Entre las voces de los nueve narradores, hay algunas más atractivas que otras y entre ellas algunas son herencias de novelas anteriores: Line, un puritano de diecinueve años seducido por el oscuro carisma del cantante Valdemar, personaje clave de la novela, lector de los volúmenes de Hitler y arquitecto de Hitler, voz de culto de los seguidores de su grupo, a quienes el líder invita a conciertos secretos; Jarle, un neurocientífico que cuestiona la relación entre música y revelación; Geir, un policía que se encuentra discutiendo la existencia concreta del diablo delante de una pastora. Respecto a los personajes que, en episodios anteriores, guardaban silencio y vivían a través de los ojos de otros, Knausgård vuelve a dar voz a Tove (detrás de la cual el autor parece a veces esconderse), pintora en equilibrio entre creatividad y psicosis y esposa del profesor Arne, que abrió y cerró la primera novela vista a través de los ojos de su marido. Aquí habla ella, víctima y creadora de las voces de los muertos, capaz de habitar el dolor con una inteligencia feroz y no sin ironía: “El infierno no es psicosis”, observa en el incipit introspectivo que despierta en el lector la nostalgia del Knausgård de hace diez años. “El infierno surge de la psicosis”.
Knausgård construye aquí un espacio liminal, un territorio desconocido que no es una novela de género, ni realismo puro, sino un híbrido en el que los demonios pueden ser proyecciones reales o psíquicas: ciertamente no es el autor quien se siente obligado a elegir. Lo que Knausgà Tove).
La escritura rápida y clara, minuciosa en el registro de lo cotidiano, deja filtrar poco a poco la corriente de ansiedad que no se disipa ni se revela, injertando lo sobrenatural y la filosofía. El final deja casi todo abierto, pero la suspensión no decepciona: propicia una interpretación como la forma misma de esta novela, una forma profundamente honesta, tan sencilla como eficaz.
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