Para Ingeborg Bachmann, el arte y la vida siempre han estado unidos. El 25 de junio se cumplirá el centenario de su cumpleaños. Para conmemorar esta ocasión, una serie de libros intenta mostrarlos bajo una nueva luz.
Uno de ellos fue escrito por Andrea Stoll, quien ya había alcanzado el éxito con su biografía de Bachmann “El oscuro esplendor de la libertad” en 2013. Partes del mismo se han incorporado en una versión ampliada de cien páginas, que ahora aparece bajo el título “’Dos personas están en mí’”. Pero el acceso ha cambiado. Los documentos testamentarios y la correspondencia con, entre otros, Hans Werner Henze, Paul Celan y Max Frisch, publicados desde 2017 en la “Salzburger Bachmann Edition”, dan forma a las nuevas reflexiones de Stoll, al igual que las relaciones de larga data del biógrafo con los hermanos menores de Bachmann y los encuentros del director Stoll con empáticos testigos contemporáneos como Henry Kissinger. Ingeborg Bachmann se vuelve así humanamente tangible como poeta intransigente, nadadora apasionada, tía amorosa, planificadora profesional sistemática y drogadicta.
De gran relevancia es la pretensión del escritor, que murió joven en 1973, de tener una vida autónoma y placentera como autor. En aquella época, sin embargo, contrastaba marcadamente con los hombres de su época, que vinculaban sistemáticamente el sustento de las mujeres a la recompensa sexual y que, naturalmente, esperaban que sus esposas proporcionaran servicios de secretaria y de ama de casa.
Los primeros capítulos de la biografía de Stoll se basan en el apoyo al régimen nazi por parte del padre de Bachmann, que se unió al NSDAP en 1932. El segundo tema principal es “la hidra de cien cabezas de la pobreza”. Las decisiones de vida de Bachmann, incluidas aquellas contra “la vida que se había vuelto incomprensible con la Shoah” con Celan, también fueron económicas y debían permitirle escribir que no podía ganarse la vida sola. Sin embargo, la relación con Max Frisch, que comenzó con una seducción burlesca, terminó literalmente “sin hogar”, sin techo y colapsada por su dependencia de hombres que podían acogerlo y rechazarlo a voluntad. Pero Stoll no escribe una historia de víctimas, sino que muestra cómo Ingeborg Bachmann se vino abajo debido a exigencias que en su época eran insoportables.
Paseo por la frontera de los extraditados
La obra verdaderamente universal de Bachmann abarca desde la cima de la filosofía, la teoría lingüística y la poesía hasta la radio pragmática y el periodismo trepidante, pasando por libretos, obras de radio y textos de teoría musical, antes de abrirse camino a través de largas transformaciones hasta llegar a una prosa que lo contiene todo. “Cualquiera que haya tenido en sus manos su legado literario sabe que nada de esto sucedió por casualidad”, dice Stoll. Gracias a los análisis comprimidos de la obra, “Dos personas están en mí” también puede leerse como una introducción que combina riqueza biográfica y contextos históricos en un lenguaje a veces literario: “La importancia del tormento del amor como afrodisíaco de las artes es tan antigua como la humanidad misma, pero el precio que tuvo que pagar Bachmann por tales paseos en la frontera de los que se dieron por vencidos y de los que se dieron por vencidos fue alto y a veces los llevó a la desesperación”. Lo único que no queda claro es por qué el editor sólo hace accesible la lista de personas mediante un código QR.
Un análisis de Second Life proviene de Dieter Burdorf. Independientemente del subtítulo, “Este Yo Inquieto” no es una biografía, sino que describe “Una vida en correspondencias”. Se “prescinde en gran medida” del análisis de las obras canónicas, porque “otros capítulos habrían superado la coherencia de la presentación y el alcance prácticamente imposible del libro”, en al menos 764 páginas. Burdorf, un erudito alemán especializado en poesía y poética moderna, utiliza la correspondencia de la “Edición Bachmann de Salzburgo” para una “presentación desde múltiples perspectivas” que no se refiere sólo al “contenido informativo de las cartas, sino también a su calidad literaria”. Esta representación es inmediatamente convincente porque las cartas de Bachmann no sólo se fusionan en su novela “Malina”, sino también en sus primeras obras “Cartas a Felician”, como afirma Burdorf, “la técnica literaria de dividir una personalidad afecta tanto al escritor como a sus objetos de amor en competencia”.
Los capítulos iniciales, que conducen cronológicamente hasta 1953, recogen cartas, textos autobiográficos y autoficción. A continuación, la correspondencia se divide en personas o parejas, describiéndose la fase de vida correspondiente de forma “multiperspectiva”, varias veces y de forma complementaria. Esto es tan productivo como históricamente plausible, porque Bachmann mantuvo sus círculos de amigos tan separados entre sí que sólo se reunían en el pasillo del hospital romano, frente a su sala de muerte, con consecuencias dramáticas. Bachmann se mostró sobre todo con una gran versatilidad en sus diferentes personalidades literarias. Con tal “prosa de rol” se presentó ante Henze en la primera reunión como una “escritora local”, se distinguió de la “literatura de asfalto” del Grupo 47 y abrió una conversación compleja, multicodificada e irónicamente rota con estos términos de la doctrina literaria nazi.
La lucha por la poesía después de la Shoá
Henze, Frisch y Celan son los corresponsales más conocidos de Bachmann, y Celan y Bachmann son sin duda la pareja lírica más importante del siglo XX, por lo que Burdorf les ofrece su más extenso lectura cercana dedicado. Y con resultados sorprendentes para Celan, que antes y después del matrimonio tuvo otras amantes paralelas a Bachmann, a algunas de las cuales envió los mismos poemas. El hecho de que exigiera ser aceptado por Bachmann como una autoridad moral infalible simplemente por su condición de víctima muestra una buena dosis de narcisismo, que quizás incluso más que las dificultades financieras impidió una convivencia.
En el caso de Burdorf, Frisch resulta ser un amante sincero y androcéntrico que esperaba que Bachmann, que tan generosamente lo aburría, lo “cargara”. “Este yo inquieto” también muestra cuán tortuoso es el camino de la vida a la literatura cuando una frase de Frisch (“Yo estaba debajo de ti desde el principio”) regresa en forma diametralmente invertida en “Malina”: allí el yo del narrador la dirige a su alter ego Malina.
La correspondencia con las poetas Ilse Aichinger, Nelly Sachs y Hilde Domin documenta la lucha común por la poesía después y con la Shoá, pero también la ruptura parcial de la comunicación entre los supervivientes del Holocausto y la “hija del culpable” Bachmann. Marie Luise Kaschnitz muestra la importancia de las amistades femeninas para Bachmann; discutió cuestiones poéticas con Hans Magnus Enzensberger y prácticas con Heinrich Böll. Desde Kissinger hasta las amistades poco eróticas con Günter Grass y Uwe Johnson y sus escandalizados últimos años, Burdorf logra crear un retrato empático pero siempre equilibrado, rico en matices y detalles correctivos – no sólo sobre la biografía de Bachmann – en el contexto de un conocimiento enciclopédico también sobre sus corresponsales y con la inclusión de investigaciones.
El sueño perdido de la familia
Las representaciones de Burdorf y Stoll son en su mayoría consistentes. Sin embargo, colapsan cuando se trata de la perspectiva de la histerectomía de Bachmann en 1962, en la que Stoll afirma que se trató de un ataque médico, mientras que Burdorf afirma que Bachmann había dado su consentimiento. En cualquier caso, las consecuencias para la persona y la imagen corporal de la poetisa fueron catastróficas: se sintió “castrada”. Con el útero, su imagen esencialmente conservadora de la mujer perdió la utopía de volver a tener “algo completo, sin compromisos con el marido, el hogar y los hijos”.
La escritora suizo-italiana Fleur Jaeggy, catorce años menor que ella, conoció a Ingeborg Bachmann en Roma. Ambos visitaron a la familia de Bachmann en Klagenfurt y pasaron cuatro semanas de finales de verano en la Toscana en 1971. En menos de cincuenta páginas, Jaeggy, que ahora tiene ochenta y seis años, vuelve a caer en su enamoramiento al menos protoerótico por Bachmann, a quien le debía el estímulo para escribir el suyo. La casa de huéspedes en Toscana, regentada por dos desconocidos Testigos de Jehová, se convierte en una cápsula celestial utópica en la que las dos mujeres “se bastan la una para la otra”.
Con el título del capítulo, “Los últimos días de Ingeborg”, el tono elegíaco cambia repentinamente a un áspero staccato. Como un diario, intercalado con flashbacks y flashbacks, repeticiones y paréntesis, los acontecimientos van pasando del traumático grito “Ingeborg se quemó”, fechado exactamente el 1 de octubre de 1973, al “Murió”, que sólo puede determinarse “una mañana al amanecer, alrededor de las seis de la tarde”. El “Lo pasamos bien” con el que la moribunda se despide se convierte en el eslabón final y la fórmula a la que el texto otorga un rastro de significado.
La distancia de más de medio siglo se disuelve en la furiosa acusación de Jaeggy contra los hermanos y amigos de Bachmann por no haber hecho nada durante días para ayudar a la mujer gravemente herida, contra la supuesta falta de tratamiento en el hospital romano y contra el profesor asistente, un ex fascista, que se negó a proporcionar información sobre el tratamiento, así como contra otro médico más interesado en saber si Bachmann había pasado la noche del accidente con una mujer. Con detalles realistas, la mirada traumatizada está pegada a una mosca que zumba en la habitación aparentemente aséptica.
Existe consenso en que Bachmann no murió por quemaduras, sino por síntomas de abstinencia debido a su grave dependencia de sedantes o fármacos contrarrestantes. Es verdaderamente escandaloso que el Dr. Fred Auer y su esposa Heidi, que suministraron los medicamentos a Bachmann y deliberadamente los ocultaron a los médicos de la clínica, nunca hayan sido responsabilizados. Sin embargo, la acusación de Jaeggy parece obsoleta cuando, 53 años después de los hechos, abrevia de manera tan poco sistemática los nombres de las personas implicadas, la mayoría de las cuales ya han fallecido, a las iniciales del nombre o del apellido, que las conexiones sólo quedan claras a partir de lecturas biográficas paralelas. Y aún así no está claro si “C. Sheila” se refiere sólo a la cuñada de Bachmann o si falta la coma separadora para otra persona. En cualquier caso, aquí sería necesario un epílogo del editor. Pero las tres nuevas publicaciones demuestran tanto la importancia de Ingeborg Bachmann como autora canónica del siglo XX como la continua relevancia de su obra y su vida.
Andrea Stoll: “Hay dos personas en mí”. Ingeborg Bachmann – La biografía.
Piper Verlag, Múnich 2026. 480 páginas, ilustraciones, tapa dura, 26 €.
Dieter Burdorf: “Esto me inquieta”. Ingeborg Bachmann – Una biografía.
Verlag CH Beck, Múnich 2026. 764 páginas, ilustraciones, tapa dura, 28 €.
Fleur Jaeggy: “Los últimos días de Ingeborg”.
Suhrkamp Verlag, Berlín 2026. 44 páginas, tapa dura, 16 €.
About The Author
