Ella, que redujo la moral a cenizas, favoreciendo las llamas de la pasión y el calor del deseo, encuentra en el fuego la redención de una vida maravillosa y dolorosamente excesiva. Mientras la música se vuelve escalofriante y oscura, Katerina Izmajlova rocía gasolina sobre su cuerpo, objeto de lujuria y posesión, arrastra al fuego a la mujer que le robó su último sueño de amor y libera al fuego una existencia de opresión. Así se despide, con un toque incandescente de teatro (según el libreto, debería haberse ahogado en el frío helado de un río siberiano), Lady Macbeth del barrio de Mcensk, la heroína de Shostakovich que inauguró ayer, retransmitida también en todo el mundo por la Rai, y en 30 pantallas repartidas por toda la ciudad, la temporada de La Scala de Milán.
LA ESCENA REAL
Saludado con largos aplausos, desde el público (Mahmood y Achille Lauro en las primeras filas) hasta el palco real con el senador Segre, el ministro Giuli y el alcalde Sala, el vertiginoso “estreno” celebró al compositor, con motivo del cincuentenario de su muerte, y de una obra sobre la que cayó el hacha de la censura. La ceja levantada de Stalin en Moscú en 1936, a pesar de sus éxitos anteriores, y la revista en Pravda dos días después, titulada “Caos en lugar de música”, enviaron al exilio la crítica social despiadada, la representación sin precedentes de la sexualidad y los sonidos “primitivos”, “vulgares” y “cacofónicos”: una partitura compleja y vibrante repropuesta ayer con elegancia por el maestro Chailly, al final de sus diez años de dirección musical.
Contra el reproche de preferir una obra rusa, mientras el conflicto con Ucrania mantiene al mundo en jaque, ayer llegó el merecido reconocimiento (con entradas agotadas y récords de taquilla) a una de las obras maestras del siglo XX, interpretada por el director Vasily Barkhatov (él y parte del reparto son rusos), en un espectáculo conmovedor: el flashback atormentado de una mujer, fuera de todo canon, más grande que la vida, símbolo de las exigencias libertarias y víctima de una sociedad que ha cambiado. hacia la desaparición del divorcio, anulación del aborto, condena de la homosexualidad.
Con un toque de cine negro (Shostakovic dialogó mucho con las películas) y una potente denuncia de la opresión (agentes y fantasmas se ciernen sobre el devenir de los acontecimientos), el director gira la producción en torno a ella, la protagonista absoluta, interpretada con profunda generosidad por Sara Jakubiak: la desarraiga del contexto rural al que se refería el compositor y le encuentra un hogar en una capital de los años cincuenta, en el seno de una familia burguesa, propietaria de un restaurante de lujo. Gracias a un sofisticado sistema de carros deslizantes, la sigue en su melancolía y sus escaramuzas eróticas, en su ironía y sus crímenes, en el dormitorio, en la cocina donde prepara una sopa envenenada para su suegro, en el sótano donde esconde el cuerpo de su marido, en la comisaría y como prisionera en Siberia. Confino que Barkhatov transforma en una furgoneta vintage, aportándole un toque más: una auténtica furgoneta que rompe el muro para convertirse en prisión y aislamiento. Escena de uno de los momentos más fuertes y brutales: Katerina es maltratada, incluso con un trozo de madera, por los demás reclusos. Y el camión, testigo de una humillación insoportable, se convierte en un ataúd en llamas.
Todos se ponen de pie para escuchar el himno. Se apagan las luces del preludio que tiene lugar en una comisaría. Mientras las huellas del asesino se multiplican como sus pecados, la confesión de Katerina Izmailova toma forma en los diferentes cuadros que acompañan la historia al revés, perpetuamente investigada por policías uniformados. Al son del grave Aria della Boredom, la protagonista se desnuda: la infeliz esposa de un hombre descolorido, maltratada por su suegro que la acusa a ella (y no a su indefenso hijo) de no poder garantizar un heredero. Degradada en un ambiente claustrofóbico, todavía tiene un cuerpo que grita. Y tiembla como música, en las habitaciones de una posada exclusiva, en la cocina donde un cocinero es tristemente atacado, en un ambiente público y privado que, gracias a las puertas correderas de tecnología Scaliger, se entrelazan, entre luces y sombras, de manera perversa.
Heredera de la revolución rusa (el amor libre fue una de sus conquistas), rebelde en un mundo que no la satisface, persigue su propia manera de actuar que no pertenece a ninguna moral. Una voz libre que el espectáculo retrata con maestría y que ningún tirano podrá enterrar.
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