Hace unos inviernos, por esta época, un galés de catorce años y un chico moldavo vencieron a un ex número 4 y ex campeón del mundo en un torneo de billar. Ambos dijeron que fueron allí “sólo” para divertirse, y el primer pensamiento de nosotros, los baby boomers, fue que a los 14 años, “sólo” debería ser todo. Es muy probable que Riley Powell y Vladislav Gradinari tengan hoy los mismos pensamientos que los ancianos cuando oyen hablar de Sarwagya Singh Kushwaha, un indio que no sabe leer ni escribir, pero que se convirtió en el ajedrecista más joven jamás clasificado. Es el número 1.572 del ranking y sobre todo tiene 3 años. En el ajedrez sucede de vez en cuando, y hoy en día la India venera a su campeón Viswanathan Anand tanto como a Jannik Sinner. El ajedrez era un nicho y es la segunda actividad después del cricket, una fiebre colectiva, familias enteras se mudan, lo sacrifican todo, apuestan por un niño como por una startup.
Hay algo inquietante y convincente en un niño de tres años que mueve divinamente a caballeros y obispos, no por su talento, sino porque nos obliga a plantearnos una pregunta más amplia: ¿Qué le pedimos hoy a la niñez y la adolescencia? El problema no es su precocidad. A los cinco años teníamos a Mozart como compositor, a los siete como cirujano, a los ocho como escritores de éxito. Todo talento debe ser protegido y cultivado. El verdadero problema es nuestra ansiedad adulta que nos hace imaginar el futuro para ellos. “Queremos que se convierta en gran maestro”, dijo su padre: es decir, en el rango más alto del ajedrez.
Los prodigios fascinan porque parecen contradecir el orden natural de las cosas, pero a menudo pagan el precio. Están demasiado avanzados para ser niños y demasiado solos para ser adultos. Estamos llenos de niñas y niños, adolescentes no tan prodigiosos, sobre cuyos hombros cargamos nuestras expectativas y nuestra venganza por el primer lanzamiento, nuestro camino alguna vez frustrado. Se convierten en una proyección morbosa de nuestro hambre de confirmación. En el ajedrez, en los deportes, en la música, el destino más común es que alguien surja y muchos hagan otra cosa. Es este curso ordinario de las cosas lo que lamentablemente llamamos fracaso. Sólo un adolescente entre millones se convirtió en Bobby Fischer. Había una película sueca de los años 70 en la que un niño fue a la Copa Mundial de la FIFA con la selección nacional, se llamaba Fimpen, y luego dejó de jugar y volvió a la escuela. El actor, él mismo un prodigio, dejó de actuar. Es escenógrafo. Quién sabe qué trabajo hará Sarwagya dentro de veinte años. Quién sabe si esta obra ya existe y si la dejarán realizarse.
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