En Rocca d’Arce el tiempo parece haberse detenido, pero sólo quien no escucha el silencio puede creerlo verdaderamente. En la novela La feminanza (Editora Norteña) de Antonella Mollicone, este silencio es una puerta entreabierta: basta acercarse para escuchar las voces de mujeres que han atravesado un siglo, con el paso ligero y obstinado de quienes cargan el mundo sin reclamarlo. Es una historia que nace dentro de un edificio elegante y algo cansado, el de los Maletazzi, y que luego se cuela en las calles donde la vida es una mezcla de miseria y orgullo, de noches suspendidas y mañanas que huelen a humo y a lana hilada.
Camilla es la primera en emerger de las sombras. Es joven, pero su juventud parece consumida por un dolor al que nadie quiere poner nombre. La casa en la que vive es un teatro de secretos bien guardados y ella es la espectadora silenciosa. Cuando Peppina, la partera, le presenta Cerchia, esta comunidad de mujeres que permanecen juntas para protegerse de la violencia secreta de los hombres, el mundo de los sordos se resquebraja. No hay títulos, bienes ni membresías en el Círculo. Hay mujeres. Mujeres que se reconocen en un gesto de las manos, en un suspiro contenido, en un conocimiento ancestral que pasa como un fino hilo entre una generación y la siguiente. “Si te acostumbras a mostrar bondad y cortesía en todas las circunstancias, en algún momento ser bueno se convierte en una obligación. Entonces con tu voz aprecias hasta las piedras, con tu corazón desprecias el mundo entero. Y, al final, por fuera pareces un ángel, por dentro te contentas sólo con maldiciones contra todos los que te pisotean. Y acabas retirándote de todo, incluso de tu carne. Aquí dejamos escapar todo lo que sentimos. Incluso lo que nos avergüenza, ¡qué grave! es.
Aquí es donde Camilla encuentra el equilibrio, un remedio. Descubre que la feminidad no es un rol, sino un soplo común, una forma de estar en el mundo sin pedir permiso. Su historia se extiende hasta la de su hija Viola, que crece entre ruinas y reconstrucciones, en una Italia que cambia demasiado rápido. Viola es una chica a la que le encantaría todo: los estudios, la libertad, el amor. Pero el amor, a veces, se presenta con manos que sostienen en lugar de acariciar. Ella duda. Busca un camino que no la reduzca a ser una espectadora de la vida de los demás. E incluso cuando la historia golpea al país con la brutalidad del fascismo, con el eco de los bombardeos de Montecassino, con el horror de los ataques marroquíes, Cerchia sigue siendo un lugar invisible de resistencia, un círculo de luz contra la furia del tiempo.
Antonella Mollicone construye una saga familiar que tiene la fuerza de una historia que crece desde abajo, como la hierba que rompe el asfalto. No hay retórica. Está el ritmo de los gestos cotidianos, la sabiduría de los rituales, la fragilidad que se convierte en orgullo. La feminidad, aquí, es una herencia que se transmite no con palabras sino con la piel: en brebajes, en historias susurradas, en pequeñas rebeliones que cambian un destino. Es una novela que parece un estribillo.
Cada voz tiene su propia nota, pero todas se entrelazan para decir lo mismo: el amor verdadero, el que no conoce el miedo, es el que libera. Y que en los pliegues de la historia, incluso cuando todo parece derrumbarse, siempre hay un Círculo dispuesto a reparar lo que la vida destroza.
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