Los pueblos del llano por Francesco Sossai Inmediatamente me pareció una especie de cementerio feliz de perdedores. Un lugar donde las vidas no pueden permanecer en orden, pero aún así encuentran la manera de seguir adelante. Un poco como el cementerio de Brión, en San Vito, que vuelve como símbolo en la película. Un lugar que celebra el amor y al mismo tiempo el fin. Un lugar donde todo encaja.
vi la película varias veces. Cada vez me dejó con algo diferente. Es una película que parece sencilla, pero no lo es. Tres hombres caminando en el Véneto, un Jaguar destartalado, muchos bares, muchas bebidas. En realidad, es un viaje hacia una manera de estar en el mundo. Una manera frágil, a veces cómica, a veces triste, pero siempre muy humana.
Carlobianchi Y dorio son dos cincuentones que viven suspendidos en un mundo alcohólico, hecho de bares y gasolineras, deudas y recuerdos de los gloriosos años 90. Una vida que no resultó como pensaban pero que no intentan reparar. ellos solo estan mirando “el último”. El último trago. La última excusa. La última oportunidad para no volver a casa. Es una manera de no crecer, porque crecer a los cincuenta da miedo. Parece tarde y parece innecesario.
Entonces el encuentro casual con julio, el muy bueno Filippo Scotti, un personaje casi celatiano. Estudiante de arquitectura. Alguien que quiere crecer pero no sabe cómo. Los dos lo arrastran con ellos. Le prometen una última que nunca sucede. Y el viaje comienza desde allí. Un viaje que cambia a los tres, aunque nadie lo diga.
Hay un principio tomado de la economía que recorre toda la película. el de utilidad marginal. El contable Carlobianchi lo explica en la mesa utilizando una loncha de salami. Dice que cuando uno alcanza la saciedad, el descanso ya no es necesario. Esto se aplica a todo. Pero eso no se aplica al último, señala Doriano mientras llena su vaso. El último siempre se escapa, porque no es sed, no es necesidad. Es un intento, una manera de darle sentido a las cosas cuando no lo hay.
El Véneto de la película es un Véneto que reconozco como un habitante de las tierras bajas de Emilia que sirvió en el ejército. Vicenza en Dal Molín. Pequeños pueblos, almacenes, bares abiertos por la mañana, ombrettes, grappa, gente que bebe temprano y gente que trabaja demasiado. Un “bazo veneciano” que recuerda a Volponi. Y cuando pienso en Volponi, también me viene a la mente Pasolini. No por cita directa, sino por atmósfera. Por esta idea de que los suburbios no son un lugar menor, sino un lugar donde podemos ver mejor el mundo.
En este paisaje, los dos cincuenta años se convierten en una especie de poetas bebedores. No poetas románticos, más bien melancólicos. Poetas del abandono consciente y la luna en el pozo. Las personas que hablan poco suelen cometer errores, vivir de impulsos y caídas. Y, sin embargo, hay una cosa que los salva: amistad.
Giulio entra en este dúo como un hijo. O un hermano. O un invitado. Los lleva a los dos al cementerio de Brión, un monumento al amor conyugal. Los círculos que se cruzan se convierten en una imagen clara. Dos vidas que se tocan. Dos vasos sobre el mantel dejando un rastro de condensación. Es el mismo número. El caos de la vida que a veces se organiza.
Luego está la cuestión de “secreto del mundo”. Los dos dicen que lo descubrieron hace unas noches, pero estaban borrachos y no lo recuerdan. Pasan la película intentando reconstruir las piezas. Todos hemos tenido un momento en el que sentimos que lo tenemos todo resuelto. Luego lo perdimos. Y pasamos el resto del tiempo persiguiéndolo.
El final es sencillo. Giulio parte en tren para reunirse con su amor problemático en Verona. Un cono de helado cae de las manos de Doriano al asfalto. Un coche lo atropella. De repente dice que recordó el secreto del mundo. Quizás sea eso. Las cosas bonitas se caen, se rompen o se ensucian. Simplemente terminan. Pero si tienes a tu lado a un amigo como Carlobianchi, un Sergio Romano inolvidable. Si tienes con quién compartir una última. Si tienes un hijo al que ayudaste a criar un poco. Así que, de todos modos, la vida vale la pena. Incluso si no te queda mucho.
Me gustaría decir algo sobre Pierpaolo Capovilla. Para mí, esta es la gigantesca revelación de la película. Tiene una voz y una entonación que no se pueden olvidar. Una cara que lo dice todo sin hablar. Sabe que no encontrará sentido a las cosas y a pesar de todo parece tranquilo. Es un artista raro. Un marciano en el cine italiano, en el mejor sentido de la palabra.
la musica es Krano y nacieron para la película. Encajan con las imágenes, con los silencios, con los movimientos de los tres. Parecen escritas para cada escena, para este viaje y para este Jaguar un poco borroso. Es raro encontrar una película en la que la música parezca preceder a las escenas, como si las hubieran llamado.
Queda otro momento. una apariencia de espigarol que canta una canción sobre América acompañada de la guitarra en un bar. El trío lo escucha con entusiasmo. Está conmovido. Es un momento que no explica nada y lo dice todo.
Los pueblos del llano es una película que Francesco Sossai escribió con el guionista Adriano Candiago. Una película que habla de la amistad, del amor, del fracaso. Narra encuentros que cambian vidas, aunque parezcan nada. Y también malos profesores que siempre son los mejores.
Como las mejores películas, es una película que permanece incluso cuando termina. Incluso cuando apagas la pantalla y regresas a tu vida y te das cuenta de que los círculos que se cruzan también están ahí. En un bar, sobre un mantel. En un gesto o en un recuerdo. Una película que te acompaña casi en silencio y sin explicar demasiado. Con la misma delicadeza con la que bebes el último. Incluso si no es realmente el último.
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