Algo extraño le sucede al rostro de Tom Hanks en los primeros minutos de Salvando al soldado Ryan de Steven Spielberg. El capitán que interpreta ha aterrizado en la playa de Omaha con una unidad de Rangers estadounidenses, observa cómo sus hombres caen y mueren, corre por la playa de refugio en refugio a través del fuego defensivo alemán y finalmente lidera el ataque que saca a los supervivientes de la zona de la muerte. Una granada explota cerca de él, le rompe los tímpanos y salpica de sangre su uniforme. Pero sus rasgos faciales se vuelven cada vez más inexpresivos. No muestran dolor ni miedo a la muerte, sólo la máscara petrificada del horror. Es como si la guerra misma los hubiera moldeado.
Su obra maestra: el papel de un paciente con sida en “Filadelfia”
Frente a la cámara, dicen, no hay que actuar con demasiada crudeza, no hay que actuar, el secreto del efecto cinematográfico es la presencia. Las pequeñas estrellas de cine hacen de ello una profesión, las grandes lo hacen un arte. Tom Hanks es uno de ellos. Hace treinta años, en la película de Spielberg, Hanks estaba en plena forma, pero había creado su obra maestra mucho antes, en “Filadelfia” de Jonathan Demme. Es un abogado enfermo de SIDA que demanda a sus antiguos empleadores por discriminación. Cuando comienza el juicio, la enfermedad de Andrew Beckett se encuentra en sus etapas finales. El juicio y el proceso de su muerte transcurren paralelos. Pero a medida que su cuerpo se descompone, su rostro se vuelve más duro y claro. Hanks lo interpreta con pequeños acentos que hay que observar en cámara lenta para comprender la magia. La escena en la que deja que su personaje tome las riendas de un aria de María Callas entró en la historia del cine porque era muy atípica para él: sólo una vez, en un frenesí de amor y muerte, encendió el fuego.
El Oscar por su papel en “Philadelphia” fue el premio de los primeros 15 años de la carrera de Hanks: por los rangos obtenidos con trabajo duro y energía incansable en teatro y televisión, por apariciones con cuadrúpedos y sirenas, por el niño con cuerpo masculino en “Big” y el viudo soltero en “Sleepless in Seattle”, por el corredor de bolsa en “Vanity Purgatory” y por el entrenador de béisbol femenino en “A class of his own”. Que al año siguiente volviera a recibir el premio por “Forrest Gump” es casi una ironía de la historia, porque en realidad quería dejar atrás al eterno niño que no se deja tocar por las catástrofes del siglo porque simplemente huye de ellas. Pero lo hizo tan bien que nadie pudo atraparlo, él solo prolongó la vida del sueño americano y así se abrió para él por segunda vez la caja de bombones de la industria cinematográfica.
A partir de entonces pudo interpretar lo que quisiera: el astronauta jefe en “Apolo 13”, el renovado amuleto de buena suerte de Meg Ryan en “em@il für Dich”, el Robinson moderno en “Náufrago”, un asesino de buen corazón en “Camino a la perdición”, un residente del aeropuerto en “Terminal”, el intérprete simbólico y héroe de acción Langdon en las tres adaptaciones cinematográficas de Dan Brown, el capitán de un portacontenedores secuestrado en “Capitán Phillips” y el capitán de un avión de pasajeros. abandonando en “Sully”. Lo que también quería era intercambiar lugares con quienes le confiaban roles: dirigir, producir películas y series. Esto último funcionó, lo primero no. Mientras que “Band of Brothers”, “The Pacific”, “My Big Fat Greek Wedding” y “Masters of the Air” tuvieron éxito en cine y televisión, “That Thing You Do!” y “Larry Crowne” entre el público. Probablemente habría sido demasiada fama.
Cuando uno piensa hoy en Tom Hanks, inevitablemente piensa en Estados Unidos: el Estados Unidos de personas decentes, libres e iguales, de compasión y justicia. Lo que queda de ello lo encarna no sólo en sus personajes cinematográficos, sino en toda su existencia pública, como vicepresidente de la Academia de Hollywood, como partidario de los demócratas y luchador por la protección del medio ambiente y la igualdad de derechos. Es el héroe común y corriente, el soldado ciudadano que derrota al ejército del tirano. El niño de Concord, California, que entretenía a sus compañeros con bromas, cumplió su cometido. Hoy cumple setenta años.
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